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Archive for 15 noviembre 2012

Alfons López de Tena es un tipo tan curioso que casi se le podría calificar de friki. Yo creo que eso a él no le molesta, porque busca siempre una cierta notoriedad a través del gesto o de la ropa que se coloca encima. López de Tena es ahora uno de los máximos dirigentes de un partido que se llama Solidaritat Catalana Per la Independència, SI en sus siglas electorales. Es notario y nacido en Valencia. Fue, con los votos de Convergencia i Unió, representante de los nacionalistas catalanes en el Consejo General del Poder Judicial, y quienes allí le conocieron saben que es un tipo tan brillante como insoportable.

Por encima de todo, este hombre se distingue por haber devenido en el ejemplar más extremo entre los defensores de la independencia de Cataluña. Y su discurso está no ya trufado sino presidido por un abrumador despliegue de xenofobia contra España y los españoles. No lo disimula. Si eres español y piensa que lo le vas a dar un guantazo es capaz de decirte que por eswa condición, por la de español, eres un genocida. Y se queda tan ancho, que lo es.

A mí, que le he conocido personalmente, me parece que es el representante ideal del independentismo para los que somos suavemente contrarios a semejante cosa. Sus argumentos llegan al extremo de afirmar que preferiría una Cataluña independiente aunque fuera presidida por una dictadura antes que un país sometido a una España democrática.

Los independentistas catalanes disfrutan cada vez que aparece un nacionalista español diciendo barbaridades sobre el uso de la fuerza y el boicot al cava. Yo, lo cierto es que disfruto cuando me encuentro con estos discursos, como el de López Tena, que descubren el alma auténtica del nacionalismo, que no podría existir sin el rechazo de los otros, que en este caso somos los españoles, de cualquier condición.

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Guardias

Hecho real: un hombre de mi edad, quizá yo mismo, se encuentra con dos policías que vienen de frente con gesto adusto y los brazos arqueados a lo largo del cuerpo, como si se tratara de figurantes malos de un spaghetti western rodado en Almería.

El hombre se les acerca y les pregunta:

-Ustedes, ¿están para darme seguridad o miedo?

Y no contestan. A lo mejor no conocen la respuesta adecuada. ¿Qué les enseñan en las academias?

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AFORISMOS (1)

El problema es que han vivido por encima de nuestras posibilidades

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Desdramatizar

DESDRAMATIZAR

 

Me llama la atención mi amigo republicano Juan José López Arévalo (alguien que sabe de whisky de malta tanto como Joan Barril y del resto de las cosas del mundo tanto como el más listo) sobre la actitud de Artur Mas ante los empresarios: hay que desdramatizar –ha dicho el president- el debate sobre la independencia.

¿Desdramatizar? Imagino a Serrano Suñer diciendo eso a las madres que perdieron a sus hijos en Rusia cuando Franco envió a más de cuarenta mil jóvenes falangistas a pelear a favor de Hitler: “Hay que desdramatizar el mensaje de ‘Rusia es culpable’”.

Este president, que ha conducido con sus proclamas y sus falseamientos de la realidad a algunos amigos míos casi a retirarme el saludo por ser (yo) español, o es un mal nacido o es un idiota. Todavía no sé cómo llamarle. Consultaré a mis amigos abogados cual de los dos insultos está menos penado antes de decidirme. Ruego a los abogados del molt honorable que se esperen.

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Una huelga necesaria

 

 

La del día 14, pasado mañana, es una huelga necesaria. Plantea dudas a cualquiera, claro. Pero hay algunos argumentos que, a mí me parece, obligan a apoyarla.

Primero, el origen. El vapuleo de los trabajadores está siendo histórico. Vamos camino de los seis millones de parados, y los recortes hacen que quienes están en esa tesitura se vean casi condenados a condiciones de premiseria. Se recortan las prestaciones y se limitan, de una forma brutal y no negociada, indemnizaciones y procedimientos.

Segundo, la derecha, que está afirmando por boca de sus más afamados gansos que se trata de una huelga política. Pues sí, lo es en un sentido muy amplio. Los recortes no son solo laborales, lo que sería bastante, sino de derechos. La Sanidad y la Educación, la Dependencia, los servicios en general. Los ciudadanos españoles tienen cada día menos derechos sociales, por la aplicación de un programa bestial que ni siquiera estaba escrito, que ha sido improvisado. Política, pues claro que lo es. Por eso la apoyan colectivos que no están encuadrados en sindicatos.

Hay problemas, claro. El más importante es el de que si se hace un envite de esta envergadura, hay que ganar la batalla. Para un colectivo tan debilitado como el de los trabajadores españoles, perder en este reto sería muy grave. Una huelga general es agotadora, un recurso que solo debe utilizarse en casos extremos.

¿Cuál sería el objetivo de mínimos? Que negocien algo. Sobre los desahucios, ya se ha conseguido algo. Por la presión social. Lo que queda es ingente, porque la derecha europea y española han trabajado como nunca en su historia.

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Carlos Piera

 

Soy absolutamente incapaz de dar cuenta de los ensayos de Carlos Piera. Contrariedades del sujeto (La balsa de la medusa, 1993) es un libro que lleva acompañándome muchos años, aupado, a veces a la mitad de la pila, otras encima, en mi mesilla de noche. No se va jamás de ahí. Y en muchas ocasiones, antes de amarrar el sueño, leo algunos párrafos escogidos en ocasiones al azar; en otras, vuelvo sobre lo que recuerdo, como el ensayo sobre poetas rusos como Brodski, Ajmátova o Madelstam. Piera me provoca un desasosiego profundo: no sé reproducirle, no sé cómo transmitir a otros el carácter luminoso de sus incursiones en los discursos de otros o en sus disquisiciones sobre el sujeto.

Ahora, Carlos Piera me ha llevado a hacer crecer la pirámide (hoy es una pirámide invertida, de equilibrio dudoso) que amenaza con desplomarse sobre la almohada, con su reciente libro La moral del testigo (La balsa de la medusa, 2012). Piera tiene la virtud de escribir ensayos, que como él dice con enorme modestia, citando a Adorno, significa que lo hace sobre lo que han escrito otros. Pero alcanza la rara cualidad de que parezca ser un analista primero. Parece que se lo ha leído todo pero que a él le cabe la responsabilidad de ser el que nos lo discute por primera vez.

También me resulta difícil discutir con él cuando intuyo que discrepo de su observación. Pero he de rendirme a la contundencia de su aparentemente sedosa forma de escribir. En el segundo de los libros, que aún ha de ganarse el lugar permanente cerca de mí, habla, por ejemplo de Manuel Sacristán haciendo un desmesurado (quizá no) elogio de su figura filosófica. Pero tengo que reconocer que yo a Sacristán le veía, cuando leía sus trabajos, siendo yo comunista, como otro comunista que a mí me parecía aún más dogmático que yo. Eso, con toda probabilidad, era incierto. Porque yo era muy dogmático, estaba preso de un largo arrebato de fe que no se basaba en la religión, sino en el marxismo, un armazón teórico tan totalitario que no dejaba resquicios a casi nada.

Ayer acabé por primera vez el libro. Cuando lleve una docena de lecturas sabré si dejarlo donde reposa, como los borbones muertos de El Escorial, en su pudridero.

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Francisco Madrid

Francisco Madrid, al que todo el mundo conocía por Paco, fue uno de los más interesantes escritores catalanes de la primera mitad del siglo pasado. Nació en Barcelona en 1900 y a primeros de los años veinte ya estaba colaborando en la prensa más rompedora de la época. Se hizo muy famoso por sus crónicas publicadas en El escándalo, un diario que respondía a la perfección a su cabecera. Madrid gustaba de escribir sobre uno de los barrios más conflictivos de Barcelona: el Raval, y el Paralelo fueron conocidos, gracias a su ingenio, como el “barrio chino”, denominación que aún perdura en la memoria de la ciudad. En aquellos artículos hablaba de chulos con navaja, de anarquistas con pistola, de putas de a peseta y de todas las miserias que una gran ciudad es capaz de crear en sus barrios extremos.

Yo conocía parte de la obra de Madrid sin saberlo, porque fue un prolífico escritor y traductor, además de guionista de cine. Murió en Buenos Aires en 1952, exiliado porque le habían intentado matar los anarquistas en 1936 y porque Franco y los suyos tampoco le querían bien.

Hace unos meses, un muy querido amigo mío catalán me regaló un libro en el que se recopilaban crónicas suyas de la época canalla del barrio chino. Me entregó el texto con una disculpa:

-Lo siento, no está traducido al castellano.

-No importa, leo bien en catalán –le respondí.

Esa misma noche, me sumergí en las páginas del apasionante libro. Pero leí la introducción y quedé estupefacto. Porque resulta que Francisco Madrid escribió aquellas crónicas en castellano. Y esa versión, la original no se puede conseguir. Habría que rizar el rizo: traducir al castellano unas páginas escritas en catalán que, previamente, han sido traducidas del castellano.

Me parece que eso explica muchas cosas de una parte de una sociedad que intenta disimular su bilingüismo.

Cada uno saque sus conclusiones.

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